CORAZÓN
Es llama
manantial
guerra
cielo
pero mi corazón
antes que cualquier metáfora
es la piedra gris
que ancla mi pecho
Corazón
Aníbal Reyes
Aníbal Reyes
25 noviembre 2008
08 noviembre 2007
31 octubre 2007
El poder de las palabras
Creo en el poder de las palabras
en la fuerza de su invocación
en la verdad del conjuro
en la determinada naturaleza del sonido
en la brillante palidez de los nombres
en tus labios abriéndose y cerrándose
mientras inventan una promesa
en tus dientes como soberbios guardianes
que registran el aire que sale de tu boca
creo que el mundo se construye a cada instante
al nombrarlo
al maldecirlo
al gritarlo
por eso
contra mi propio corazón herido
contra la desesperación de mi garganta
callo
29 septiembre 2007
Frío
El frío nace en la sombra de los árboles. Es el hijo prematuro de la sombra y el abandono. Pequeño y frágil tarde en desprenderse de la madre. Avanza a pasos temblorosos. Pero cada esfuerzo le va afilando los dientes. Hasta que se avalanza contra el cielo, como un pequeño guerrero salvaje. El frío cae entonces, pero no derrotado. Cae pesado como el enorme animal que llega a ser, después de devorar lo que a su paso ha encontrado. Cae. Inclemente.
18 agosto 2007
Pensar en voz alta IV
¿Para qué querría alguien estas palabras?
Habría que tragárselas todas
contenerlas
detener la explosión
dejar que mueran bajo la piel
que vuelvan al torrente que les pertenece
que no contaminen sino mi sangre
que disuelvan mis ojos
al pasar tras ellos
como ácido
19 julio 2007
28 junio 2007
14 abril 2007
En la ventana
Creí que el pájaro llegó a la ventana para mí, como si no hubiera tenido más viaje que el de su cascarón hasta aquí. Un viaje sólo.
Pero el pájaro ha recorrido ya el mundo, ha estado en otros jardines, ya está dibujado, fotografiado, escrito, alimentado, besado. Ha muerto y ha renacido.
Y yo lo dejaré ir también, a otro vuelo sin haberlo tomado.
Se perderá sin que yo diga jamás lo que no es éste pájaro que pasó por mi ventana sin que me haya estado destinado.
08 abril 2007
Al aire
Mi hijo aún creerá en los ángeles y sabrá nombrarlos, llamarlos, consolarse, pero no sabrá de dónde el dolor y la soledad, porque no estará en la cara del abuelo, no tendrá hambre, sed ni frío en una habitación vacía.
Pero el hijo de mi hijo cerrará los libros, tapiará las ventanas y se recluirá a devorarse a sí mismo.
Yo sufro por eso que ocurrirá. Dolores inexistentes, terror de las imágenes reconocibles. Yo sigo, me repliego, me olvido y me descubro, escucho, grito... y la herida sigue sin cerrarse, dejando escapar la sangre que no se tienen.
07 abril 2007
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