En la ventana

Creí que el pájaro llegó a la ventana para mí, como si no hubiera tenido más viaje que el de su cascarón hasta aquí. Un viaje sólo.
Pero el pájaro ha recorrido ya el mundo, ha estado en otros jardines, ya está dibujado, fotografiado, escrito, alimentado, besado. Ha muerto y ha renacido.
Y yo lo dejaré ir también, a otro vuelo sin haberlo tomado.
Se perderá sin que yo diga jamás lo que no es éste pájaro que pasó por mi ventana sin que me haya estado destinado.

Al aire

Mi hijo aún creerá en los ángeles y sabrá nombrarlos, llamarlos, consolarse, pero no sabrá de dónde el dolor y la soledad, porque no estará en la cara del abuelo, no tendrá hambre, sed ni frío en una habitación vacía.

Pero el hijo de mi hijo cerrará los libros, tapiará las ventanas y se recluirá a devorarse a sí mismo.

Yo sufro por eso que ocurrirá. Dolores inexistentes, terror de las imágenes reconocibles. Yo sigo, me repliego, me olvido y me descubro, escucho, grito... y la herida sigue sin cerrarse, dejando escapar la sangre que no se tienen.

The nullifier

Chris Mars

¿A dónde ir?

No me hago más preguntas. No hay caminos para mí. Observo y callo.

Buenos días

Una palabra descansa en la nube que tapa al sol.
El tiempo se confunde por el descanso de las vocales, pasado y futuro matarían por atrapar el sueño de las consonantes.
El canto se detiene a contemplar el color que ha tomado el cielo.
Amanece y la nube, para hablar, se desintegra.