En la ventana

Creí que el pájaro llegó a la ventana para mí, como si no hubiera tenido más viaje que el de su cascarón hasta aquí. Un viaje sólo.
Pero el pájaro ha recorrido ya el mundo, ha estado en otros jardines, ya está dibujado, fotografiado, escrito, alimentado, besado. Ha muerto y ha renacido.
Y yo lo dejaré ir también, a otro vuelo sin haberlo tomado.
Se perderá sin que yo diga jamás lo que no es éste pájaro que pasó por mi ventana sin que me haya estado destinado.